Cuestión de tiempo

Me ha vuelto a pasar. Por enésima vez. Conducía por una avenida de esas anchas, con dos carriles de circulación en ambos sentidos. En esto veo que un semáforo a lo lejos se pone rojo. Aún circulando por el carril de la izquierda reduzco la velocidad moderadamente. Y como en una maldición se vuelve a repetir, una vez más, la escena: un individuo, joven, varón, raza blanca, gafas de sol, coche tuneado, rojo (no podía ser de otra manera), me adelanta por la derecha, supongo por su cara que muy enfadado, y se me planta delante, llegando el primero al semáforo en rojo.

Y me da que pensar la de veces que actúo como un macarra con gafas de sol y gomina. Viviendo una vida loca y acelerada que no me deja disfrutar de cada detalle. Voy corriendo a todos sitios con la intención de ser el primero en llegar a ninguna parte.

Al mismo tiempo, curiosamente, vivo a la vez una existencia monótona, cansada, lenta y triste que no me permite pensar que debe haber algo más. Y así se consuma el absurdo de vivir deprisa para ganar tiempo con el que no hacer nada.

Y mientras, por mi vida pasan experiencias maravillosas que no me paro a saborear, pensando qué pasará mañana.

No reparo en asumir que mi existencia es sólo cuestión de tiempo.

De gotas de agua cayendo en un vaso.

De besos furtivos sedientos de vida

que cuartean los labios

de tanto besarse.

De historias, de amores, de gente de paso,

que avanza deprisa, que pasea o camina

y de amigos sabios

para refugiarse.

Mientras él pasa lento y cadencioso

sutil a veces y cómplice a ratos.

Siempre inexorable.

Pararse a mirar
las hojas caer
mecidas al viento,
para disfrutar
tan sólo con ver
que es cuestión de tiempo.